Los estoicos llevan un tiempo rondando por este blog. Primero fue Séneca y su carta sobre el miedo al futuro y el recuerdo del pasado; luego Epicteto, que se coló en el post sobre guardar silencio. Faltaba el más citado de todos: Marco Aurelio, el emperador que escribía para sí mismo en los campamentos del Danubio. Y tengo que empezar con la misma confesión que con El idiota: no he leído las Meditaciones. Así que antes de abrirlas he hecho lo de siempre: ir a las fuentes, ver quién era el que escribía y comprobar si las frases que circulan...
Hay una promesa que se repite en las listas de recomendaciones: tres libros para volverte ridículamente culto y dejar de pudrirte haciendo scroll. Tiene su gracia, porque esas listas se suelen leer precisamente haciendo scroll. Pero la terna de la que parto no es ninguna tontería: Sapiens, de Yuval Noah Harari; Una breve historia de casi todo, de Bill Bryson, y El gen egoísta, de Richard Dawkins. Los tres llevan años (décadas, en el caso de Dawkins) en todas las listas de «lo que hay que leer», y comparten algo más interesante que el «ridículamente culto»: cada uno intenta contestar,...
En la parte I conté de dónde salió el Réquiem de Verdi y en la parte II, por qué su «Dies irae» sigue dando miedo físico siglo y medio después. Esta tercera parte no va de música. Va de las interpretaciones más importantes que ha tenido esta obra en toda su historia, y no ocurrieron en La Scala, ni en Salzburgo, ni en ningún sitio con lámparas de araña. Ocurrieron en un campo de concentración, a sesenta kilómetros de Praga, con un solo piano y una sola partitura, y las protagonizó gente que sabía que probablemente no viviría para contarlo....
Tengo que empezar con una confesión de orden: hace unas semanas publiqué la parte II de esta serie antes que la parte I. No fue un despiste. El «Dies irae» llevaba días dándome vueltas en la cabeza y no podía esperar a que yo escribiera ordenadamente; hay músicas que exigen paso preferente. Pero un réquiem no es solo su movimiento más famoso, igual que una casa no es solo el salón. Así que hoy toca lo que debió ir primero: la obra entera. De dónde salió, qué clase de hombre la escribió, qué hay en cada uno de sus siete...
En la primera entrega de esta serie hablé de Metropolis como «la película de Fritz Lang». Y es verdad, pero también es una media verdad, de esas que la historia repite porque le resulta cómoda. Porque detrás de la película hay una novela, y detrás de la novela —y del guion, y de casi todas las grandes películas de Lang de aquellos años— hay una persona cuyo nombre casi nadie recuerda: su mujer, Thea von Harbou. Esta segunda entrega es para ella. Que lo merece, y por más de un motivo. Quién era Thea von Harbou Thea Gabriele von Harbou...
